Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: стихоморфы (список заголовков)
12:50 

Так, давно тут уже ничего не было

Кастальский Г.С.
Пусть будут несколько стихоморф и фотографий, для заполнения пустых пространств, как говорится )

А там поглядим.


соня-весна

музыка ветра звенит за окном, снег продолжает идти.
утро белёсо смотрит в мой дом где-то часов с шести;
я безголосо утру смеюсь в заспанное лицо
и засыпаю. белилами вьюга красит моё крыльцо.

снег перепутал все дни и часы, сладко спит соня-весна.
нам с ней похожие снятся сны. Солнце встаёт, из окна
светит настойчивым ярким лучом: слышь, мол? не спи, новый день
вот-вот начнётся, и будет о чём поговорить. ты где?

где ты, в каких отдыхаешь снах? нечисть, ну что с тебя взять...
рядышком спит твоя соня-весна, в тесной "однушке" кровати.
надо, ребята, вам график менять; где это видано, слыхано
чтобы в апреле - и снегу лежать? эй, просыпайся, лихо!

сплю, бесполезно. хотя и не раз думал: ведь право светило.
надо гнать сон из усталых глаз, чтобы светло им было,
скоро привычки менять мне придётся в том, что касается сна;
может тогда, наконец, проснётся юная соня-весна.

снег на полях потечёт, растает, реки опять зажурчат,
с южных, далёких краёв птичьи стаи снова домой прилетят,
Солнце согреет мой мир усталый; есть ему, что мне сказать...
впрочем, потом. нос прикрыв одеялом, смотрит весна:

у неё голубые глаза.

5.04.2014
__________________________________________________

читать дальше

@темы: стихи, стихоморфы

07:13 

стихоморфа

Кастальский Г.С.
11211

об одиночестве

нет одиночества. есть одинокость
костью застрявшая в горле.
выйдешь, и поле раскинется плоскостью:
топай к пределам горним.

впрочем, найти там того, второго
дело совсем не простое.
сердце в груди, как дитя, замуровано,
зоркостью налитое.

а оглядишься - увидишь вокруг
лишь мириады зеркал.
ты ведь уже понимаешь, мой друг,
что ты полжизни искал?
ты уже знаешь, что надо сказать?..

...так же, как ты, одинок,
из отражений твоими глазами
зрит одинокий Бог...

...годы идут. не дано нам иного;
и, тишину возлюбя,
мы в отраженьях себя ищем Бога,
чтобы найти в Нём себя.

пусть нам порой ничего не хочется,
пусть всё непрочно и зыбко;
всё же наградою за одиночество
станет Его улыбка.

30.03.2014

(с) sirrum


@темы: одиночество, стихи, стихоморфы

04:25 

стихоморфное #2

Кастальский Г.С.
а это стихотворение — своего рода реинтерпретация-ответ на конкурсное стихотворение Стефании Даниловой. конкурс называется «Бабушка Пушкина», посмотреть текущую серию можно здесь, а поддержать Стэф можно, отправив смс с текстом 12 на номер 2477 (стоимость одной смс 35 рублей, что само по себе немного, согласитесь).

итак, поехали.

о мечте

мой собеседник высок, сухощав и черноволос,
волосы аккуратно увязаны в «конский хвост»;
взгляд чёрных вороньих глаз пронзает насквозь,
и он говорит:
«Право, ты это ведь не всерьез».

мой собеседник шагает по комнате. шаг широк.
мой собеседник задумчив, хотя обычно бывает весел.
он опускается на колено, завязывает шнурок,
закуривает. огонёк сигареты светит,

как маячок, в полумраке комнаты. мой собеседник
задумчиво выпускает дым кольцами куда-то под потолок.
где-то звонят телефоны, по-видимому, в соседней…
«Так что? ты отказался бы от неё, и в шкаф поволок?

Пусть, мол, живёт-не тужит… Друг мой, окстись!
Это ведь не тетрадь со стихами, которые только в стол!
Это ведь ты сейчас так уверен! Потом не простишь
себе то, что свою мечту, одетую в голубой шёлк,

ты словно бабочку посадил на иглу!
Будем, мол, счастливы вместе — несбывшиеся…
Такая мечта — уже не мечта; негоже пылиться в углу
всему сокровенному. По-твоему, это не слишком?»

я молча смотрю в его черно-вороньи глаза.
если б ты знал… хотя кто же, если не ты?
я просто не знаю, что мне тебе сказать…
я плюс мечта — это больше, чем я? со своей высоты

мой собеседник, устало вздыхая, кивает мне головой:
«Я помнимаю, правда. Иные мечты для нас невозможны,
абсурдны как будто бы… Так вот посмотришь порой,
и понимаешь: абзац. ей не сбыться. Но осторожно!

Ведь разницы нет, пятьдесят тебе или двадцать;
Мечты не имеют ни срока годности, ни там ГОСТа…
Мечты не умеют почти ничего, но умеют сбываться.
Да, порой с ними сладить бывает куда как непросто,

но это не повод ставить на ней клейма —
«не сбылась и не сбудется». Мой драгоценный, прошу
подумай ещё раз. Не гоже сходить с ума
вам с ней в этом шкафу! Дорожка к милому шалашу

давненько, мой славный, густой поросла осокой…
Но лишь исполнение может сделать мечту мечтой,
неважно, возвышенной или не очень высокой.
Давай-ка, любезный, открой шкаф, открой».

ключ входит в замок, словно нож в уставшее сердце;
скрип петель как стон, оторвавшийся ото рта.
и вот, за открытой отныне шкафовой дверцей
в платьице голубом — пока что несбывшаяся мечта.

«Не бойся её потерять, или чего-нибудь в этом роде.
Ведь сбывшись, мечта одним махом меняет твой мир!
А если несбыточна — так ничего и не происходит!
И что с вами делать только, с такими людьми…»

…мой собеседник курит в чёрный провал окна,
мечта тонким пальцем водит по пыльной двери;
я буду мечтать тебя дальше, ладно? ты у меня одна.
единственная мечта, с которой хочется говорить.


26.03.2014

© sirrum


@темы: стихоморфы, стихи, Стефания Данилова, Бабушка Пушкина

04:22 

стихоморфное

Кастальский Г.С.
светлой памяти Вовки-ГУВХа.

я навсегда запомню старые кирпичные своды
крошечного московского ресторанчика,
где летним вечером мы с тобой пили кофе и чай -
такие же схожие и различные.

но и этих белёсых дней на стыке зимы и весны
мне никогда не забыть, ведь отныне нам
никогда не выпить с тобой ни кофе, ни чаю.

вспомни меня, когда будешь пить кофе с Богом.

22.03.2014


_________

Времена Смерти

1

тяжело умирать зимой,
словно в путь уходить в пургу.
лихорадка маячит зноем:
будто бы на лугу

летне-клетчатое одеяло для пикника.
ёкнет сердце, а Смерть - как девчонка,
что ждёт твоего звонка,
чтобы крикнуть звонко:

"Мой!"
и вдруг станет потерянным раем
больница, доселе казавшаяся тюрьмой.
знаешь, смерть, как и родину,
мы ведь не выбираем.

2

умирать весной, как по мне, обидно.
всё вокруг оживает, а ты - словно талый снег,
ноздреватый, видавший всякие виды, -
утекаешь ручьями в мутное половодье рек.

все вокруг что-то под н ос насвистывают,
влюбляются, занимаются всяческой ерундой.
и ты говоришь: я на это не подписывался.
а Смерть гладит тебя по щеке и целует:

"Мой".
и тогда в своей грязной палате, где
неделю назад, волком воя от боли, твой умер сосед,
ты глядишь туда, где в углу - Богоматерь
отрывисто крестишься...

в столовой дают обед.

3

осенью умирать тоскливо,
зато чувствуешь единение с этим миром,
будто с прокисшим пивом.
и в сумерках личных богов представляешь себя
очередным скурвившимся кумиром.

но это - до первой "химии".
потом начинаешь ловить каждый миг,
когда боль утихает, чтоб улыбнуться этому миру,
хоть и в последний раз. Смерть строчит в свой дневник:

"Мой".
Смерть тоже любит - стихами, она
не чужда романтизма и декаданса.
в мутно-синем проёме окна - луна, и за луной
не слышна
последняя строчка романса.

4

знаешь, я бы хотел умереть ярким, солнечным днём
в середине, а лучше под занавес лета.
скажем, в августе, где-нибудь рядышком с сентябрём.
чтобы выйти в поля, залитые медово-подсолнечным светом,

чтоб дойти до Зелёных Ворот, и там, под их сенью
сесть на землю, забыв о простуде и муравьях,
впиться пальцами в землю, в родную, любимую землю,
и уже никогда её не отпускать. и сказать вдруг:

"Моя. Слышишь, Смерть? Ты - моя".
чтоб она, покраснев, пальцами затеребила подол,
чуть смущаясь, стеснялась глаза поднимать на меня,
опустивши их долу.

чтобы тонкие пальцы скользили в моих волосах,
чтобы Солнце катилось в закат, а Луна на восход
чтоб вокруг расцветал мой заброшеный дружбенский сад...

самолётик за Край улетает в последний полёт.


23.03.2014

(c) sirrum


@темы: стихи, стихоморфы

04:16 

стихоморфная подборка'03.14.

Кастальский Г.С.
Так, ладно, с рассказом разобрались. а здесь у нас пусть будут стихи.
с ними как-то... в общем, они пишутся время от времени. вот самая точная характеристика, пожалуй.
ну и то хорошо, так ведь?

в хронологическом порядке и не без ката. поехали.

***

что случилось? хандришь?
не хандри.
никуда от себя нам не деться.
слушай лучше, как бьётся внутри
желторото-пернатое сердце!

в серо-синих глазах мудреца
отразился рассудок ребёнка:
жизнь-Река не имеет конца,
смерть стучит по-весеннему звонко,

как капель, по окошечкам душ
(или луж; кто теперь разгадает?).
заметает зловещей из стуж
вновь и вновь эту тропку до Рая

философия. редкая дрянь,
но неплохо ложится на водку.
а закат, эта рыжая пьянь,
догорает Вороньей Слободкой

за живых, и за тех, кто влюблён,
за пропавших без радостной вести,
за цвета разноцветных знамён,
и за тех, кто ещё не известен,

но прославится скоро... а я
сплю под март, как невинный младенец.
жду, когда запоёт полынья,
и в зелёную дымку оденется
мой любимый берёзовый лес...

ты ведь слышишь? всё скоро случится.
и в бездонную просинь небес
из груди взлетят новые птицы.


7.03.2014



читать дальше


@темы: стихи, стихоморфы

Кастальский Г.С.

главная